Castelos de Areia

“I moving pass the feeling…” (8)

Sexta à noite...

O som é the suburbs...

Arcade Fire!

Uma das raras novas das quais eu posso ouvir...

...e claro, sem lembranças...

Bem aventurados aqueles que não associam música a ninguém, mas só a si mesmos!

Pois, assim, só quererão matar a si mesmos quando ouvirem um som insuportavelmente familiar. Pensando melhor, mal-aventurados os que sentem, e pior aventurados os que não sentem...

E o tempo?

Bem, este implacável, inexorável e traiçoeiro...

...vai passando aos nossos olhos, deixando-nos sua marca. Escapa de nós como a água que tentávamos segurar quando crianças na piscina, que vaza entre nossos dedos.

O sal das minhas lagrimas compõem o oceano Atlântico...

A minha amargura mata o mar morto...

O fim é o começo...

E o começo...uma ilusão...

...tudo se desfaz ao ponto que o tempo passa, exceto aquilo que foi intenso o suficiente para estar irrecuperavelmente dentro de ti.

Associando novamente à praia, a frustração ocorre quando comparamos, e percebemos que há grande semelhança entre os grandes fatos de nossas histórias a sensíveis castelos de areia...

Ocorrendo assim a deterioração daquilo que, com tanto cuidado, tentamos fazer nosso...

Assim, aquilo foi soprado, para sempre...

Deixando em cada canto esquecido pelos dias o pólen do que foi um dia a mais bela flor de todo o bosque.

Deus está no vento...

Tu estás no vento...

Como uma onda quebrando em ti, o princípio vital do que sentira transpõe tua essência transcendente...

Fazendo-te sentir aquele sentimento de não saber o que tu está sentindo.

...e o vento vai...levando tudo embora... (8) (LEGIÃO)

Mas...

Apenas entendas o que quero lhe passar...

Pois tu é meu homem de confiança...

Tudo seria uma ilusão?!

Um vazio entretenimento do qual a linha do horizonte se perde em teus olhos?

Quão grande és o Universo!

Quão pequeno tu és!

Quão pequenos somos nós!

A anatomia do átomo convaslescente.

Consciencioso você!

Pois ainda preserva em ti toda merda pela qual passou, e ainda realiza um suspiro amargo de quando em vez.

Amargo e salgado!

Salgado como o mar morto...

Matando qualquer tipo de perspectiva...

Corroendo-te...

Matando-te por dentro...

e a você cabe, apenas, juntar os pedaços, pobre infeliz...

Tu juntas os pedaços que já compuseram o mais feliz dos infelizes...

...infeliz este que, por um minuto, deixou-se enganar pensando que serias feliz...

Mas não! Tu não terás tal felicidade!

És tua sina!

Carregas isso no próprio pólen que um dia houve de ser transcendente.

O estigma que traz contigo, tu traz no peito!

E no olhar! A marca de que já sofres-te. 

E que não diferente de qualquer átomo, és levado também pelo vento...

Misturado, assim, ao pólen de todas as flores que, pelos cantos, jazem, tristes.

Como recompensa final tu tens a visão perfeita das flores que estão no ápice do vigor, e das que ainda hão de florescer, mesmo que estas encontrem-se ainda dentro de ti.

Assim, os dias vão passando, reduzindo tuas lembranças, e aqueles que estavam em tais lembranças, vão desaparecendo aos poucos; cada vez mais; um ciclo do qual tem de existir para que sigamos em frente, recosturando, assim, nossa pele, reconstruindo cada pedaço quebrado. E tua essência/pólen? Bem tua essência adquire uma aparência calejada,  fazendo com que cheguemos à conclusão de que a cada nova experiência somos uma pessoa diferente.